Pour me détendre sainement avant d'aller au lit, j'avais le choix entre Ainsi parlait Zarathoustra de Nietzsche (je n'arrive pas à décider qui de Zarathoustra ou de Nietzsche a le nom le plus relou à écrire) et L'Arrache-coeur de Boris Vian. Sachant que j'ai lu tout Vian environ cinq fois (I am a fan, je ne comprends pas que ce soit à ma connaissance un auteur environ jamais étudié à l'école), j'ai eu la maturité d'opter pour Nietsche.
Ça allait jusqu'à la quatrième ligne, quand soudain j'ai décroché. C'est moi qui suis mal lunée ou ce type est rasoir.
J'étais vraiment pleine de bonnes intentions mais pas aidée par les astres. Dans mon malheur, j'ai laissé Les Fleurs bleues de Queneau (mon Dieu, j'ai l'impression d'être une grosse fayotte à écrire les titres en italique, comme les profs de français nous l'ont toujours préconisé) (si ça avait été manuscrit, je les aurais soulignés :B (smiley fayot vraiment très drôle)) dans ma ville estudiantine en partant ce soir, alors que je l'ai jamais lu et qu'il a l'air assez très bien (Queneau est de manière générale un homme très bien)
Au pire je peux me rabattre sur Gargantua, en plus ça tombe bien j'aime assez les histoires de gens qui mangent comme des porcs, de tripes qui volent et de caca mou, et j'ai une édition bilingue moyen français/français moderne=orgasme.
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